Судьба безжалостна.
Жизнь капризна и жестока.
Природа равнодушна.
Добро и разум ей неведомы.
Вызов Лорда всю твою сознательно-бессознательную жизнь приносил тебе безумное наслаждение, заставляя глаза светиться от сумасшедшего блеска, заставляя кружиться в нисколечко не осмысленном бессвязном танце, словно в эйфории/под действием самых сильных галлюциногенов, и когда разум теряется где-то и бесследно. И когда ты стоишь перед ним, в ожидании очередного задания, внутри трясясь от бесконечного множества смешанных чувств: от животного трепета до слепого обожания, ты чувствуешь, что готова хоть вечность быть рядом. Ты теряешься в мыслях/ исчезаешь в бесполезных мечтах, но его слова всегда и навсегда откладываются в твоей памяти. Вот сейчас он, кажется, говорит что-то о новом пленнике, о новой игрушке в коллекции Пожирателей, а тебе, как и всегда, предстоит любимая тобою работа.
- И помни, дорогая Беллатрис-са, она не должна умереть от твоей руки. Не с-сейчас. Мы лишь должны открыть глаза волш-шебникам, показать им их мес-сто в этом мире, - задумчиво продолжит Повелитель, - а от очередной с-смерти не будет никакого толка.
- Да, Хозяин.
- Но ты долж-жна зас-ставить ее говорить, она долж-жна быть примером, она долж-жна с-сама понять, на чьей с-стороне преимущес-ство. Я думаю с-с этим ты с-справишься, - прошипит Темный Лорд, едва заметно прищурившись, а ты опустишь глаза в пол, покорно склонив голову набок.
- Да, мой Лорд, - в кровь кусая губы, вновь вымолвишь ты в слепом повиновении.
Будто охваченная внезапным оцепенением, какое порой захватывало тебя в присутствии Темного Лорда. Да, мой Лорд. Да, Повелитель. А тебе самой-то не смешно, милая Беллатриса? Кому и когда в последний раз ты так безмолвно подчинялась, без споров/криков и Круцио в добавку? Разве не ты ли будто вчера кричала своей матушке о том, что подчиняешься лишь только себе и никому больше, словно промозглый осенний ветер? Вспомни, Белла, вспомни, лишь на секунду открой сознание для прошлого и попробуй уплыть по волнам своих воспоминаний, в прошлое, в жизнь. Но ты ведь не сделаешь этого, ты лишь отвесишь очередной поклон, будто актриса в театре. Занавес. Конец спектакля.
И единственное, что не устраивало тебя в сегодняшнем репертуаре, так это жанр сия прекрасной пьесы. Ну где же трагедия с ее до бесконечности банальным финалом, где главная героиня умирает от руки злобной черноволосой ведьмы? Но ты даже и внутри себя не посмеешь осудить его решение. А ведь сегодня ты почему-то ждала именно этого, будто всякий раз, оказываясь наедине со своим хозяином, ты получала одну частичку его жестокости/его черной души, тем самым оскверняя и свою (хоть и задумываться об этом было уже слишком поздно). Нет, ты, конечно, не была крестражем, но по моему и без того неплохо справлялась с этой ролью. Но сегодня тебе лишь предстояло изощренно поиздеваться над каким-нибудь нечистокровным студентом треклятого Хогвартса, да еще и при том умудриться не лишить разума и не умертвить в одно призрачное мгновение.
- А в-вот и наш-ша гос-стья, – губы Волан-де-Морта расплывутся в змеевидной усмешке, от которой у каждого волшебника магического мира встают дыбом волосы и ползут мурашки по коже от пробирающего насквозь озноба. Он пошлет абсолютно безразличный взгляд в сторону девушки, ведь ему совершенно плевать, кто попался под руку его Пожирателям, и вновь повернувшись к Лестрейндж, произнесет:
- Предос-ставляю ее тебе, Беллатрис-са. — несколько простых слов, ведь верно?
А ведь они предоставляют беззащитную девушку в руки судьбы, роль которой сегодня предстоит сыграть тебе, и, уж точно не к твоему сожалению, ты с ней справляешься из рук вон плохо, ведь, кажется, не должна позволять получать невыносимую долю страданий/боли/страха и ужаса? А сегодня это приносишь именно ты, без жалости и угрызений совести одними лишь словами разрывая миллиарды нервных клеток.
Если бы сразу убили – полбеды.
Смерть – дело предрешенное.
И вновь темные душные подземелья: какой раз за несколько дней ты тащишь отчаянно отбивающуюся жертву к пыточным камерам штаба Пожирателей? Какой раз ты слышишь бесконечные крики, отчаянные попытки высвободиться от оков твоих цепких лап, но тебе плевать, тебе вообще на все плевать, не так ли, Лестрейндж? Ты не чувствуешь соленых слез, катящихся по покрасневшим щекам девушки, тебе по жизни не знакомо ощущение неведомого страха, ведь боль приносит удовольствие, а страха просто не существует. Все иллюзорно. Все придумано и разукрашено в темные цвета.
С силой ты заталкиваешь девчонку в форме Хаффлпаффа в один из обыкновенных пыточных подвалов, нет, не в тот, где стоят кучи инструментов и орудий для того, чтобы вытаскивать кишки секунда за секундой, сдирать кожу, предварительно расплавленную, растягивая ни с чем для тебя не сравнимое удовольствие. Совершенно обычная еле освещенная комната, но у тебя в руках палочка, а что может быть хуже? Ты оттолкнешь девчонку в дальний угол, безжалостно роняя на каменный промерзший пол, и пытливым взглядом наблюдаешь за ней, внезапно начиная говорить:
- Я сегодня великодушна. Расскажешь, что тебе больше по душе: круцио, но это ведь так скучно, верно? Возможно, сектусемпра, а почему бы и нет? Или быть может ты хочешь почувствовать, как каждая косточка в твоем теле ломается, разрывая все внутри, как осколки ребер впиваются в желудок/кишки? Выбор ведь столь велик, мисс.. кхм, а впрочем неважно! И на кой черт мне сдалось твое имя? - засмеешься ты, заставляя девчонку от страха сжиматься в комок.
- Ну, что же ты молчишь? Разве тебе не весело c Беллатрисой? — ты прикусишь губу, с издевкой и вырывающимся смехом смотря на студентку, которая, кажется, уже отчасти осознавала, где оказалась.

Отредактировано Bellatrix Lestrange (2011-09-23 18:29:52)

Подозревать хуже, чем знать.
У реальности есть границы.
У воображения - нет.

И каждый раз ты наблюдаешь практически идентичную картину: слепой животный страх, вырывающийся из глубин подсознания, инстинктивное желание убраться как можно дальше, исчезнуть/испариться, заснуть, проснувшись утром дома в теплой кровати, или не проснувшись совсем. Плевать. Лишь бы только не видеть блеск глаз сумасшедшей волшебницы, лишь бы только не слышать ее полуохрипший голос и безумный смех, лишь бы только. Но есть и разница между взрослыми магами и жалкими юнцами, уж особенно грязнокровками: первых смерть волнует меньше всего. Все когда-нибудь умрут, ведь смерть – дело предрешенное, а гораздо страшнее осознание того, что они будут нестерпимо желать, чтобы старушка с косой явилась как можно скорее. Окунуться в сладкое небытие, не чувствуя невозможной боли, пронзающей каждый чувствительный кусочек организма, забыть последние моменты, забыть и не вспоминать.
- Отпустите меня! Никто в моей семье никогда не переходил вам дорогу, что вам нужно? Отпустите! – умоляет девчонка, тщетно пытаясь освободиться, а тебе все смешно.
Куда она вообще собирается бежать? К Милорду? Или к разгуливающим по штабу Пожирателям Смерти? «Насколько они все глупы, когда пытаются вырваться, откуда у них есть шанс на спасение?» – усмехнешься ты. И как будто бы тебе хоть когда-то было интересно. Кто вообще она? Ты не знаешь, и тебе нет до этого никакого дела. Полукровка? Или магглорожденная? А быть может просто мерзкая предательница крови? Переходили дорогу/не переходили, и какая к черту разница? Она лишь пешка в игре, в которую ее заставила играть треклятая судьба. И ты молчишь, ведь что может быть лучше неведения, что еще может настолько профессионально разрушать нервные клетки: безграничное воображение рисует в голове немыслимые картины изощренных пыток и издевательств, долгую и до криков агонии болезненную смерть. Мы все боимся боли. Просто кто-то это скрывает, а кто-то не может скрыть.
Она отползает в сторону, инстинктивно сжимаясь в комок. Стена. И больше некуда бежать, больше негде скрыться и ничего не поделаешь. Бороться бесполезно, кричать/умолять. Ты Пожирательница Смерти, одна из самых жестоких, одна из тех, кого боятся до дрожи в груди, до комка в горле, чье имя не боятся произносить, но боятся слышать, ведь оно непременно будет связано с очередным убийством, с очередной пропажей. Что для тебя ее мольбы, ее просьбы, слезы и истерики? Кому в этом мире еще не плевать? Это всего лишь развлечение. Как колдографии, как книги, как квиддич. Просто оно создано для тебя и ни для кого больше. Ты знаешь, на какие точки человеческого тела нужно надавить, чтобы сделать больно. Ты знаешь, как довести жертву до безграничного безумия и потери разума. Ты знаешь, как убить одними лишь словами, как искалечить душу. Ты не гнушаешься использовать любые способы, будь то палочка или же напоминание о том, что у каждой души есть люди, которые ей дороги до дрожи и с которыми в любую секунду, в любое мгновение может что-то случиться, ведь жизнь так жестока и несправедлива, а побеждает тот, на чьей стороне сила.
- Пожалуйста… Пожалуйста… Я… Я не хочу… – срывается девчонка, смотря полными мольбы глазами, будто это хоть как-то сможет помочь, - не надо… Не трогайте. Не убивайте меня.
И тебя уже порядком достал ее назойливый голос, пытающийся достучаться до твоей души, пытающийся найти давно затерянный ключ от покрывшейся тонким слоем пыли двери. А ведь неблагодарное занятие!
- Заткнись, грязнокровка. Просто. Заткнись. Тебе пора научиться хорошим манерам! – ты поднимаешь палочку, направляя ее на студентку, - Круцио!
Но ты практически сразу снимаешь заклятие. Тебе пока нужно ее сознание, тебе пока нужна обуза в виде мыслей девчонки, ее надежд на спасение. Ты с удовольствием наблюдаешь за тем, как грязнокровка все еще корчится от боли: к этим ощущениям не привыкнуть, с ними не справиться, просто сжав зубы. Это невыносимо. Это априори невозможно. И так проще заставить жертву делать все, что ты пожелаешь. Сделать все, чтобы прекратить едва начавшиеся мучения, представляя, как они будут длиться целую вечность, а затем еще одну, и еще, пока старушке с косой не надоест наблюдать за жестоким, но столь захватывающим спектаклем, и она не заберет тебя на тот свет, где ад покажется раем, а рай – просто сном. Таким прекрасным. Тем, что снится нам в детстве. И просыпаться не захочется: снаружи снов холодно.
- Я думаю, для начала нам стоит просто поговорить, - усмехнешься ты, оскалив зубы в ужасающей улыбке. Пробирает дрожью. Ты подходишь ближе к ней, рывком за мантию поднимая на ноги. Она не устоит. Она точно не устоит, ведь она сломана. Уже. Словно кукла, которую разорвали на части.
- Просто попробуй представить, что я смогу сделать с твоими убогими родителями, если ты не будешь меня слушаться. Что случится с твоими жалкими друзьями? Или, быть может, ты невероятная эгоистка и больше переживаешь за себя? Учти, мы можем сделать все, что захотим. Все в наших руках. Власть, сила. Но почему-то такие как вы этого не понимают, почему? Потому что вы глупы, вы все живете иллюзиями, что какой-то недоносок-мальчишка может «спасти» мир, свергнуть Темного Лорда хахаха! – истеричный смех вырвется из твоей груди, ведь ты даже и мысли допустить не можешь, что такое возможно. Лорд непобедим. Его не свергнуть. Его не уничтожить.
- Ты присоединишься к Пожирателям Смерти. Ты и будешь наживкой на Поттера. Иначе все, все кого ты любишь, пострадают от моей руки, ты ведь этого не хочешь, верно, грязнокровка? Круцио! Круцио! – кричишь ты в полуистерике. Ты сделаешь так, чтобы она поняла, ты просто не оставишь ей выбора, - что же ты молчишь, девчонка? Отвечай! Отвечай мне! – твои глаза горят, и на щеках выступил румянец. Волосы растрепаны. И огонь пылает в сердце. Ты сделаешь. Ты все сделаешь.